EDITO août
Je suis venue te dire que je m’en vais ! C’est la décadanse, Léon*, la dépression au-dessus du jardin. Alors, mets-toi bien ça dans le crâne : ta sempiternelle ritournelle “Reviens Germaine, j’ai les mêmes à la maison”, c’est ter-mi-né, comprendo ? 33 tours rayé, je rends mon tablier. Et si ça peut te consoler, tes boîtes de raviolis, tu te les… garde exclusive, tu auras. Alléluia ! (1er intrus). Et n’insiste pas Léon. Non, Léon, n’insiste pas. Oui, tu dansais bien le rock’n’roll, t’avais le style avec tes bouclettes de blondinet à la Morrison, prêt à jouer le poinçonneur des Lilas. Mais où sont tes années folles ? J’étais ta baby doll… Ex-fans des sixties, on lisait Apollinaire et Baudelaire sur notre rocking-chair, à écouter la Javanaise… Oh di doo di doo di doo dah, qu’on était jeunes et beaux, la vie devant nous pour un flirt avec toi (2e intrus). Les Bonny and Clyde de la Côte d’Amour ! La 2Deuche à plein régime, les moustiques scotchés au pare-brise, on y allait les yeux fermés. Du jazz dans le ravin, de la pop rock au troquet du coin, on rêvait sea, sex and sun, les pieds dans la gadoue et les goémons, à déguster les sucettes à l’anis et le pâté de ragondin. Mais où sont nos années folles, Léon ? Con, c’est con ces conséquences. Et si on cessait de jouer ce requiem pour un con ? On pourrait faire un tour de Brière en chaland, entre deux ballade(s) de Melody Nelson, prendre Renc’arts avec les Estivales, s’asseoir à la table des Arts de la rue, pas loin du couleur café, à écouter Birkin chanter Gainsbourg, le temps d’une chanson, sous le soleil… Exactement, Germaine !